Noir comme le melon de Magritte (Michel JOIRET)

Titre : Noir  comme le melon de Magritte
Auteur : Michel Joiret
Préface : Joseph Bodson
Illustration : Odona Bernard
 
Format : 14 cm x 20 cm
69 pages

Genre littéraire : poésie
 
Prix TTC : 16 €
ISBN : 978-2-39052-008-5
 

Rue des Six Jeunes Hommes
Je suis perdu
La rue des six Jeunes Hommes n’existe plus
Chemin barré
Quelqu’un me dit que je n’habite pas ici
Que la banque s’est installée et que les moineaux ont regagné Paris
Il me faut donc chasser ailleurs
Dans d’autres quartiers de moi-même
résister aux hallebardes et aux casques des Espagnols, accueillir Charles-Quint aux Marolles
écrire un livre d’Heures où je réserverais quelques plumes d’oiseau au locataire ébloui de toutes mes années.
 
Pays sans grâce…
Relève donc le col de ton manteau
La gare n’attend pas
Dès que le train blèse on ne sait jamais où crayonnera le voyage
Ecris et quitte
Abandonne et prends large
De ce temps où oscille encore un tortillard au plus secret des terres
Dans une jungle d’épicéas et de pins et de buissons ficelés d’orties qui flagellent au passage les vitres du wagon
Me voici dans le lit du soleil
Vraiment à mille lieues de ces petites villes qui sentent bon la saumure et le lait brinquebalé dans des cruches au flanc d’un long tablier bleu de travail
Caravane des wagons lourds caracolant entre les paumes des terrils
stridence des arrêts
Toutes paupières closes
Noir comme le melon de Magritte
Noir comme un pays sans grâce
Les yeux rougis aux mauvais gaz des galeries éboulées
Des fois je rêvais d’une fille qui glisserait vers moi ses cotonnades et parfumerait ma nuque...
 

"Pays de vent
 Pays de traces."

Et c’est sur cette note très juste que se termine l’évocation de cette Belgique, tant de fois déchirée, tant de fois occupée à manger ses propres enfants, ou à les regarder s’entre-dévorer.

Etonnant, bien sûr, qu’elle soit toujours là, face au vent, face au temps, alors que d’autres pays, d’apparence plus solide se sont émiettés.
Pays de culture originale, attentif bien sûr à la littérature française, qu’elle soit de chez elle ou d’ailleurs.

Depuis les polders jusqu’aux collines boisés d’Ardenne et de Gaume, des charbonnages aux ardoisières, elle est bien placée, et Michel Joiret l’a fort bien senti, pour être un centre de culture européenne, ouvert à tous, et curieux des uns et des autres.

Pays noir, bien sûr, mais aussi pays rouge comme une coulée de fonte, et pays vert comme l’espérance.

Un tel pays, ça se mérite, et c’est un beau fleuron que voilà jailli du melon de Magritte.
 
                              Joseph Bodson